Raiga Gin Ebra
-
05-12-2024, 06:28 PM
La conversación sigue fluyendo entre risas, comentarios y miradas evaluadoras por parte del grupo que te rodea. Aunque tus preguntas son directas, sus respuestas parecen deslizarse como peces escurridizos, mezcladas entre bromas y observaciones que te obligan a leer entre líneas. Uno de los hombres, el más joven y quizás el más afectado por el alcohol, se rasca la cabeza mientras mira de reojo hacia la pareja elegante que ocupa una mesa en la esquina.
—Esos tipos —dice finalmente, señalándolos con un movimiento apenas perceptible— llevan días viniendo aquí. Siempre igual: piden una copa de algo caro, brindan, se quedan un rato y luego se largan. No hablan con nadie, no juegan, ni siquiera parecen disfrutar mucho del ambiente. Raros, si me preguntas.
El barbudo asiente con un gruñido mientras mastica otra de las cortezas anaranjadas que te ofrecieron antes.
—Sí, raros. Pero ya sabes cómo es este lugar. La gente viene y va, especialmente si está de paso para los dojos. Aunque esos dos no parecen artistas marciales… ni tampoco marineros —Mastica ruidosamente y se encoge de hombros—. Igual son nobles o algo por el estilo. Pero nobles de los callados, ¿eh? No esos que se creen mejor que tú. Al menos pagan bien y no van por ahí con ese aire de superioridad.
Un tercer hombre, hasta ahora silencioso y en una mesa cercana, interviene mientras juguetea con su vaso vacío. Su tono es más bajo, como si quisiera asegurarse de que nadie más lo escuche.
—Tampoco es que se mezclen mucho con el resto. Siempre ocupan esa mesa. Siempre la misma bebida. Y siempre se van antes de que alguien tenga la oportunidad de acercarse. Es raro, ¿no? ¿Qué buscan? ¿Qué esconden? Yo creo que nos están espiando o algo. Ahora antes de entrar en casa miro un par de veces atrás por si se presentan.
Antes de que puedas procesar su comentario, notas que la pareja parece haber captado la atención que están generando. El hombre, con su porte impecable y su cabello perfectamente peinado, se inclina hacia su acompañante, una mujer de apariencia elegante que luce una sonrisa tranquila, aunque tensa. Ambos intercambian unas palabras rápidas que no alcanzas a oír, y luego se ponen de pie con movimientos gráciles.
El hombre deja unas monedas sobre la mesa, ajusta el cuello de su chaqueta, y juntos se dirigen hacia la puerta con pasos firmes, ignorando las miradas que los siguen desde varias mesas, incluida la tuya. Al cruzar el umbral, la mujer lanza una última mirada al interior, como si quisiera grabar en su memoria quiénes están presentes antes de desaparecer en la noche.
—¿Ves? —murmura el joven de la camiseta rota, dándole un codazo al barbudo— Siempre hacen lo mismo. Llegan, se sientan, beben y se largan. Ni siquiera parecen disfrutar de la compañía del otro.
El barbudo sacude la cabeza mientras bebe otro trago.
—Tal vez estén tramando algo. O tal vez solo sean unos aburridos con demasiado dinero. Qué más da.
Aprovechas la pausa para devolver la conversación al tema que más te interesa: los dojos y el camino al oeste. Los hombres, quizás por el efecto del alcohol o porque ya te consideran parte del grupo, se muestran más abiertos y creo que puedes seguir recabando información muy tranquilamente.
—Mira, amigo —comienza el barbudo, apoyando un brazo en la mesa—, si vas al dojo del oeste, prepárate. No solo por los entrenamientos, sino por el camino. Te lo digo en serio, esas bestias de las que hablamos no son chistes. Esos toros… o lo que sean… son puro músculo y mala leche. Y no atacan porque tengan hambre, ¿sabes? Atacan porque no les gusta que estés en su territorio. Se ponen hechos furia y te embisten a la primera de cambio. Joder, qué locura, a mi me dieron una vez que pasaba por ahí y estaba algo distraído. Bueno, sí, había bebido un poco. Y mira, mira lo que me hicieron —el tipo se arremanga y te enseña una cicatriz que le va desde el codo hasta casi la muñeca—. Y no solo eso, en el culo me hicieron otra, pero esa no os la enseño que os ponéis nerviosos —finaliza con una ligera sonrisa tras el chascarrillo, que provoca la risa de los demás.
—Dicen que hay al menos tres rondando cerca del camino principal —añade el joven, mientras sigue jugando con su vaso vacío—. Algunos son más grandes que otros, pero todos son peligrosos. Si te topas con uno, mejor que tengas un plan para escapar. O para enfrentarte a él, si es que eres lo bastante valiente… o estúpido.
El tercer hombre, hasta ahora más callado, da un sorbo a su bebida antes de hablar.
—Pero si llegas al dojo y logras entrenar ahí… Bueno, habrás demostrado algo, ¿no? Los tipos que logran salir de allí suelen ser de lo mejor que hay. Dicen que incluso los senseis de otros Blues reconocen su habilidad.
La conversación se va deshilachando y los comentarios se vuelven menos coherentes a medida que el alcohol toma el control. Sin embargo, no puedes evitar sentir que has sacado algo útil de ellos. Entre la mención de las bestias y la constante referencia al prestigio del dojo, queda claro que tu camino no será fácil, pero tampoco imposible.
El grupo sigue charlando entre ellos, lanzándote miradas ocasionales e intentando involucrarte en su conversación. Aunque su cordialidad es algo rústica y directa, parecen más dispuestos a hablar contigo que el tabernero, lo que hace que la experiencia, aunque peculiar, sea algo más productiva. Pero pronto te darás cuenta que repiten mucho los mismos temas y no parecen salir de ahí.
Por cierto, ¿has oído ese ruido en tu estómago? No sé si es que tienes hambre o algo te ha sentado mal.
—Esos tipos —dice finalmente, señalándolos con un movimiento apenas perceptible— llevan días viniendo aquí. Siempre igual: piden una copa de algo caro, brindan, se quedan un rato y luego se largan. No hablan con nadie, no juegan, ni siquiera parecen disfrutar mucho del ambiente. Raros, si me preguntas.
El barbudo asiente con un gruñido mientras mastica otra de las cortezas anaranjadas que te ofrecieron antes.
—Sí, raros. Pero ya sabes cómo es este lugar. La gente viene y va, especialmente si está de paso para los dojos. Aunque esos dos no parecen artistas marciales… ni tampoco marineros —Mastica ruidosamente y se encoge de hombros—. Igual son nobles o algo por el estilo. Pero nobles de los callados, ¿eh? No esos que se creen mejor que tú. Al menos pagan bien y no van por ahí con ese aire de superioridad.
Un tercer hombre, hasta ahora silencioso y en una mesa cercana, interviene mientras juguetea con su vaso vacío. Su tono es más bajo, como si quisiera asegurarse de que nadie más lo escuche.
—Tampoco es que se mezclen mucho con el resto. Siempre ocupan esa mesa. Siempre la misma bebida. Y siempre se van antes de que alguien tenga la oportunidad de acercarse. Es raro, ¿no? ¿Qué buscan? ¿Qué esconden? Yo creo que nos están espiando o algo. Ahora antes de entrar en casa miro un par de veces atrás por si se presentan.
Antes de que puedas procesar su comentario, notas que la pareja parece haber captado la atención que están generando. El hombre, con su porte impecable y su cabello perfectamente peinado, se inclina hacia su acompañante, una mujer de apariencia elegante que luce una sonrisa tranquila, aunque tensa. Ambos intercambian unas palabras rápidas que no alcanzas a oír, y luego se ponen de pie con movimientos gráciles.
El hombre deja unas monedas sobre la mesa, ajusta el cuello de su chaqueta, y juntos se dirigen hacia la puerta con pasos firmes, ignorando las miradas que los siguen desde varias mesas, incluida la tuya. Al cruzar el umbral, la mujer lanza una última mirada al interior, como si quisiera grabar en su memoria quiénes están presentes antes de desaparecer en la noche.
—¿Ves? —murmura el joven de la camiseta rota, dándole un codazo al barbudo— Siempre hacen lo mismo. Llegan, se sientan, beben y se largan. Ni siquiera parecen disfrutar de la compañía del otro.
El barbudo sacude la cabeza mientras bebe otro trago.
—Tal vez estén tramando algo. O tal vez solo sean unos aburridos con demasiado dinero. Qué más da.
Aprovechas la pausa para devolver la conversación al tema que más te interesa: los dojos y el camino al oeste. Los hombres, quizás por el efecto del alcohol o porque ya te consideran parte del grupo, se muestran más abiertos y creo que puedes seguir recabando información muy tranquilamente.
—Mira, amigo —comienza el barbudo, apoyando un brazo en la mesa—, si vas al dojo del oeste, prepárate. No solo por los entrenamientos, sino por el camino. Te lo digo en serio, esas bestias de las que hablamos no son chistes. Esos toros… o lo que sean… son puro músculo y mala leche. Y no atacan porque tengan hambre, ¿sabes? Atacan porque no les gusta que estés en su territorio. Se ponen hechos furia y te embisten a la primera de cambio. Joder, qué locura, a mi me dieron una vez que pasaba por ahí y estaba algo distraído. Bueno, sí, había bebido un poco. Y mira, mira lo que me hicieron —el tipo se arremanga y te enseña una cicatriz que le va desde el codo hasta casi la muñeca—. Y no solo eso, en el culo me hicieron otra, pero esa no os la enseño que os ponéis nerviosos —finaliza con una ligera sonrisa tras el chascarrillo, que provoca la risa de los demás.
—Dicen que hay al menos tres rondando cerca del camino principal —añade el joven, mientras sigue jugando con su vaso vacío—. Algunos son más grandes que otros, pero todos son peligrosos. Si te topas con uno, mejor que tengas un plan para escapar. O para enfrentarte a él, si es que eres lo bastante valiente… o estúpido.
El tercer hombre, hasta ahora más callado, da un sorbo a su bebida antes de hablar.
—Pero si llegas al dojo y logras entrenar ahí… Bueno, habrás demostrado algo, ¿no? Los tipos que logran salir de allí suelen ser de lo mejor que hay. Dicen que incluso los senseis de otros Blues reconocen su habilidad.
La conversación se va deshilachando y los comentarios se vuelven menos coherentes a medida que el alcohol toma el control. Sin embargo, no puedes evitar sentir que has sacado algo útil de ellos. Entre la mención de las bestias y la constante referencia al prestigio del dojo, queda claro que tu camino no será fácil, pero tampoco imposible.
El grupo sigue charlando entre ellos, lanzándote miradas ocasionales e intentando involucrarte en su conversación. Aunque su cordialidad es algo rústica y directa, parecen más dispuestos a hablar contigo que el tabernero, lo que hace que la experiencia, aunque peculiar, sea algo más productiva. Pero pronto te darás cuenta que repiten mucho los mismos temas y no parecen salir de ahí.
Por cierto, ¿has oído ese ruido en tu estómago? No sé si es que tienes hambre o algo te ha sentado mal.
