Irina Volkov
Witch Eye
05-12-2024, 10:23 PM
(Última modificación: 05-12-2024, 11:51 PM por Irina Volkov.)
Día 6 de verano.
Dan, avanzas a paso lento por el empedrado irregular de Logutown, tus pisadas resonando con un eco apagado en las callejuelas estrechas y húmedas. La brisa salada que soplaba desde el puerto parecía traer consigo una pesada melancolía. La ciudad estaba envuelta en una niebla densa que no solo ocultaba las esquinas, sino que también parecía adherirse a la piel como un manto húmedo. Las antorchas en las paredes parpadeaban con luz débil, proyectando sombras que bailaban como espectros. Era uno de esos días en que el tiempo parecía confabularse para oscurecer los ánimos, y el aire estaba impregnado de un murmullo inquietante, como si la isla misma estuviera al tanto de algún peligro inminente. A medida que te acercabas al "Trago del Marinero", notas cómo el bullicio que proveniente de la taberna comenzaba a superar el susurro del viento. Gritos, risotadas y cánticos desafinados se mezclaban con el sonido de vidrios rompiéndose. Era un lugar infame, y las historias que lo rodeaban daban tanto miedo como curiosidad. Algunos decían que los más temidos corsarios del East Blue habían cerrado tratos turbios en esas mesas, y otros aseguraban que allí se podían escuchar los secretos más oscuros de la isla, siempre y cuando supieras pagar el precio adecuado.
La taberna se alzaba como un edificio de madera descuidada y ennegrecida, como si los años de tormentas saladas y noches de jolgorio la hubieran desgastado sin misericordia. Sobre la entrada, un cartel colgaba torcido, con letras gruesas y desiguales que rezaban “Trago del Marinero”. La pintura estaba medio descolorida, pero el dibujo de un ancla rota con dos jarras cruzadas seguía siendo visible. Una lámpara de aceite iluminaba pobremente la entrada, rodeada de mosquitos que zumbaban inquietos. Si empujas la puerta de madera escucharás un chirrido que se perdía entre el estruendo interior. El aire dentro era pesado, cargado de sudor, humo de tabaco y el fuerte olor a ron derramado. La luz provenía de unas pocas lámparas de aceite y un gran candelabro de hierro que colgaba sobre el centro de la estancia, cubierto de hollín y cera derretida. Las paredes estaban decoradas con redes de pesca viejas, astas de ballena y algún que otro mapa marítimo ya amarillento y rasgado. En el centro de la taberna, una larga barra de madera desgastada servía como punto de reunión para los más ruidosos. El tabernero, un hombre robusto de rostro curtido y con un parche en un ojo, limpiaba un vaso con un trapo sucio, mientras lanzaba miradas de desconfianza a todos los presentes. Las mesas estaban dispuestas de forma caótica, algunas con patas cojas sostenidas por trozos de madera o botellas vacías. En ellas se sentaban piratas, comerciantes de moral dudosa y algún que otro marinero buscando ahogar sus penas. En un rincón oscuro, un grupo de figuras encapuchadas hablaban en susurros, mientras en otra mesa, unos hombres jugaban a los dados, discutiendo acaloradamente por un par de monedas.
El rincón más notorio era el del fondo, donde una especie de estrado improvisado albergaba a un músico con un violín desafinado que apenas lograba imponerse al ruido. Sobre una mesa cercana, una pelea parecía estar a punto de estallar, con dos hombres señalándose y amenazándose a gritos mientras el resto de los presentes los animaban con risas o apuestas. Lo normal es que sientas que el peso del día se intensificaba al entrar, sin embargo, si al final entras, notarás como hay varios hombres que te observan de forma lasciva, mientras que otros parecen sentir una presencia respetable en ti, curiosamente, como si les impusiera un poco tu aspecto.