Arthur Soriz
Gramps
06-01-2025, 09:04 PM
El viejo pirata se queda en silencio dándote la chance de explicar el por qué lo seguiste hasta aquí, de decirle qué es lo que realmente buscas en esa isla porque seguramente ya te ha estado siguiendo el rastro desde antes... o la voz se ha corrido de que estuviste haciendo más preguntas de las que deberías, a gente que no le ha gustado para nada la mención sobre los Tribulantes. Las olas chocan suavemente contra los pilares del muelle y una brisa salada acaricia los cabellos desordenados del anciano. Lentamente inclina su cabeza hacia un lado como si estuviera sopesando un recuerdo distante o un pensamiento que no debería haberse cruzado por su cabeza. Su rostro curtido por el sol y el tiempo muestra su cansancio... no físico, pero sí de la vida misma..
— Los Tribulantes… — repite para si mismo, dejando que la palabra se deslice de su lengua como un susurro arcano. — Pocos saben realmente de ellos, o de lo que buscan. Algunos creen que son fantasmas del mar... que surcan las aguas eternamente en busca de algo que perdieron. Otros dicen que son los últimos guardianes de un secreto tan antiguo como el mundo mismo.
Hace una pausa, su mirada fija en el horizonte. El sol está poco a poco comenzando a descender en dirección al horizonte, tiñendo el cielo de un dorado profundo y el agua de un azul más oscuro. La luz juega sobre su rostro, resaltando las arrugas que cuentan historias de días pasados y noches en vela.
— Se dice que el líder de los Tribulantes, un tal capitán Ætherius... encontró un mapa trazado en las estrellas mismas, un camino hacia un tesoro que ningún hombre ha visto jamás. Pero claro, ¿qué es un tesoro? — ríe suavemente al hablar con gran elocuencia, casi como si esas historias parecieran ensayadas con años de antelación. Una risa que parece contener tanto sabiduría como burla. — Para algunos es oro y joyas. Para otros es poder o conocimiento. Pero para los Tribulantes… su tesoro era algo más, algo intangible. Algo que no se puede pesar ni medir.
El viejo pirata entrelaza sus dedos dejando que sus manos descansen sobre su abdomen mientras se recuesta un poco más. Pareciera que en cualquier momento se cae de espaldas. Tan solo es interrumpido por el ocasional trago largo que le da a su botella de ron a la cual se escucha le queda poco por el ángulo que usa al empinarla sobre su boca.
— Recuerdo haber oído sobre un lugar en esta isla. Un lugar que solo se revela a aquellos que son dignos o tal vez a aquellos que están desesperados. Dicen que los Tribulantes dejaron allí un fragmento de su historia, grabado en los huesos y cantado por el viento. Pero por supuesto nadie ha regresado para contarlo. — abre su único ojo lentamente, mirándote de reojo. — O tal vez nadie quiere que se sepa la verdad.
Lleva una mano a su abrigo, sacando de su bolsillo una brújula antigua y gastada. La abre lentamente revelando una aguja que parece girar sin rumbo, como si estuviera buscando algo más allá del alcance de los mortales.
— Esta brújula… me la dio un hombre que decía haber navegado con los Tribulantes. Juraba que esta aguja nunca señalaba al norte, sino al deseo más profundo de quien la sostiene. — cierra la brújula con un chasquido seco, metiéndola de nuevo en su abrigo. — ¿Quién sabe si será cierto, no?
El anciano se empina una última vez la botella de ron, dándose cuenta que no quedan ni gotas dispuestas a hidratar su garganta vieja y reseca. Suspira con letargo antes de tirar la botella a un lado y mirarte de reojo una vez más.
— Pero ya he hablado demasiado, niño — dice aparentando cansancio, incluso llegando a carraspear su garganta mientras una sonrisa ladeada asoma bajo su barba canosa. —. Si realmente quieres saber más, si deseas escuchar lo que aún guardo en mi memoria… necesitaré otra botella de ron. Mi lengua se suelta mejor cuando está bien humedecida.
Con un gesto de su mano, señala hacia el camino que lleva de vuelta a la ciudad, un laberinto de calles y sombras. Su mirada parece decirte que confíes, que estará allí para cuando vuelvas de comprar el ron. Además, ¿qué apuro puede tener un viejo que ya lo ha vivido todo, y no tiene nada que perder?
— Los Tribulantes… — repite para si mismo, dejando que la palabra se deslice de su lengua como un susurro arcano. — Pocos saben realmente de ellos, o de lo que buscan. Algunos creen que son fantasmas del mar... que surcan las aguas eternamente en busca de algo que perdieron. Otros dicen que son los últimos guardianes de un secreto tan antiguo como el mundo mismo.
Hace una pausa, su mirada fija en el horizonte. El sol está poco a poco comenzando a descender en dirección al horizonte, tiñendo el cielo de un dorado profundo y el agua de un azul más oscuro. La luz juega sobre su rostro, resaltando las arrugas que cuentan historias de días pasados y noches en vela.
— Se dice que el líder de los Tribulantes, un tal capitán Ætherius... encontró un mapa trazado en las estrellas mismas, un camino hacia un tesoro que ningún hombre ha visto jamás. Pero claro, ¿qué es un tesoro? — ríe suavemente al hablar con gran elocuencia, casi como si esas historias parecieran ensayadas con años de antelación. Una risa que parece contener tanto sabiduría como burla. — Para algunos es oro y joyas. Para otros es poder o conocimiento. Pero para los Tribulantes… su tesoro era algo más, algo intangible. Algo que no se puede pesar ni medir.
El viejo pirata entrelaza sus dedos dejando que sus manos descansen sobre su abdomen mientras se recuesta un poco más. Pareciera que en cualquier momento se cae de espaldas. Tan solo es interrumpido por el ocasional trago largo que le da a su botella de ron a la cual se escucha le queda poco por el ángulo que usa al empinarla sobre su boca.
— Recuerdo haber oído sobre un lugar en esta isla. Un lugar que solo se revela a aquellos que son dignos o tal vez a aquellos que están desesperados. Dicen que los Tribulantes dejaron allí un fragmento de su historia, grabado en los huesos y cantado por el viento. Pero por supuesto nadie ha regresado para contarlo. — abre su único ojo lentamente, mirándote de reojo. — O tal vez nadie quiere que se sepa la verdad.
Lleva una mano a su abrigo, sacando de su bolsillo una brújula antigua y gastada. La abre lentamente revelando una aguja que parece girar sin rumbo, como si estuviera buscando algo más allá del alcance de los mortales.
— Esta brújula… me la dio un hombre que decía haber navegado con los Tribulantes. Juraba que esta aguja nunca señalaba al norte, sino al deseo más profundo de quien la sostiene. — cierra la brújula con un chasquido seco, metiéndola de nuevo en su abrigo. — ¿Quién sabe si será cierto, no?
El anciano se empina una última vez la botella de ron, dándose cuenta que no quedan ni gotas dispuestas a hidratar su garganta vieja y reseca. Suspira con letargo antes de tirar la botella a un lado y mirarte de reojo una vez más.
— Pero ya he hablado demasiado, niño — dice aparentando cansancio, incluso llegando a carraspear su garganta mientras una sonrisa ladeada asoma bajo su barba canosa. —. Si realmente quieres saber más, si deseas escuchar lo que aún guardo en mi memoria… necesitaré otra botella de ron. Mi lengua se suelta mejor cuando está bien humedecida.
Con un gesto de su mano, señala hacia el camino que lleva de vuelta a la ciudad, un laberinto de calles y sombras. Su mirada parece decirte que confíes, que estará allí para cuando vuelvas de comprar el ron. Además, ¿qué apuro puede tener un viejo que ya lo ha vivido todo, y no tiene nada que perder?