Arthur Soriz
Gramps
07-01-2025, 04:32 AM
El viejo pirata se acomoda en su improvisado asiento, recargándose contra los barriles y por un momento parece olvidar todo lo que lo rodea. Su mirada antes fija en el vacío se ilumina con un brillo travieso... como si el ron hubiera despertado un fuego que había estado dormido en su interior. Sus palabras se vuelven más rápidas, entrecortadas pero cada una de ellas lleva consigo una emoción palpable que parece revitalizarlo. Ya no es solo un anciano decrepito que arrastra sus recuerdos por las alcantarillas de su mente... ahora es un hombre lleno de historias que nunca fueron contadas, un narrador que siente cómo su alma se eleva mientras habla.
— ¡Ah, muchacho! — exclama, golpeando el suelo con el talón de su bota en un ritmo casi descontrolado. Su cuerpo se bambolea al igual que sus pies colgando del muelle mientras su rostro se retuerce en una mueca de satisfacción y alegría. Su voz antes áspera y rasposa, se va tornando más viva, como si cada palabra fuera una explosión de viejos recuerdos que finalmente tienen la oportunidad de salir al aire. — ¡El puto Ætherius! ¡El hombre que domó a la tormenta y mató a la tortuga!
El ron parece darle una energía renovada y las palabras comienzan a fluir sin descanso. Habla de Ætherius como si hubiera sido su compañero de vida, como si las hazañas del líder de los Tribulantes fueran suyas. Es un torrente de emociones y sus gestos se vuelven exagerados... casi cómicos. Levanta los brazos al cielo como si intentara mostrar la magnitud de lo que cuenta y su rostro se contorsiona de tal manera que parece que pudiera deshacerse en mil pedazos para luego recomponerse. Los años de vida en alta mar se reflejan en cada línea de su expresión pero ahora esos años son fuentes de historias maravillosas.
— ¡No es que fuera un tipo cualquiera! ¡No, no, no! Ætherius... ¡ese hombre podía hablar con los vientos, muchacho! ¡Con los vientos! — ríe ruidosamente y casi se cae de espaldas de la exageración pero rápidamente se agarra a uno de los barriles para mantenerse en su lugar. El ron le arde en la garganta con cada trago que le da pero parece disfrutarlo más mientras lo escupe de vuelta al aire mezclado con saliva, como si fuera un joven y no un anciano que ya ha cruzado demasiados mares. — Cuando la isla Tortuga estaba a punto de hundirse, ¡él se encargó con sus propias manos de que se mantuviera a flote! Todos esos hombres, todos los Tribulantes, temblaban ante su voluntad. Le decían "El que no tiene miedo a nada", porque vaya, ¡¿cómo podría tenerlo?! ¡Ni siquiera la muerte quería acercarse a él!
De repente la atmósfera cambia. El viejo pirata se pone serio y sus ojos antes chispeantes se oscurecen. Mira hacia el horizonte, como si realmente pudiera ver lo que ocurrió hace tantos años. Las palabras se suavizan... se vuelven más lentas, como si la gravedad de lo que cuenta lo estuviera aplastando.
— Pero… claro… no todo era tan bonito como parece. Ningún líder es perfecto. — su tono se vuelve más sombrío, y su mirada fija en el vacío, como si viera a los fantasmas del pasado. — Los Tribulantes… la mayoría no lo sabe, pero Ætherius hizo mucho más que fundar esta isla, ¡mucho más! Cuando mató a la tortuga, la sangre… — hace un gesto con las manos como si estuviera pintando el aire con el relato —. La sangre empapó las rocas de la colina de los huesos. Y esa sangre… esa sangre... ¡se decía que le daba poderes a todo aquel que la tocara! Un sacrificio, muchacho, un sacrificio terrible.
Hace una pausa y por un momento parece perderse en sus propios pensamientos. Los años parecen pesarle de nuevo y el brillo en sus ojos se apaga por un segundo. Luego se sacude, como si despertara de un sueño. Su rostro antes sombrío se ilumina de nuevo con una sonrisa torcida, mientras se balancea de un lado a otro.
— ¡Eso es lo que te traigo, chiquillo! — se interrumpe a sí mismo, riendo otra vez. Su voz es más fuerte, como si tuviera que soltar toda la energía acumulada. — La verdad y nada más que la verdad.
Por un momento se nota cómo su mirada parece un poco desconfiada, como si todo lo que estuviera diciendo fuera lo más importante de su vida y el habértelo dicho significa que pueden ser juzgadas. Luego tras una última carcajada se recuesta contra uno de los barriles soltando el aire de golpe, como si acabara de contar un secreto que ni él mismo quería que se supiera.
Y así entre risas y gestos exagerados se queda en silencio, observando el mar. Al poco tiempo, se vuelve hacia ti, sus ojos chisporroteando con una vitalidad renovada. Con una mueca traviesa, habla nuevamente.
— ¡Ah, claro! Se me olvidaba. Me llamo Dolos, muchacho. Un placer, aunque no parezca. Y no olvides escribir todo eso que te conté, porque si no lo haces, no servirá de nada. — se frota las manos como si estuviera disfrutando de un logro secreto. — Y ahora, ¿qué vas a hacer con toda esta información? ¿Vas a quedarte con la boca cerrada o vas a hacer algo con ella?
El viejo ahora más vivo que nunca se toma otro sorbo largo de ron, sonriendo a medias. Consciente de que alguien lo está escuchando de verdad, luego de tantos años.
— ¡Ah, muchacho! — exclama, golpeando el suelo con el talón de su bota en un ritmo casi descontrolado. Su cuerpo se bambolea al igual que sus pies colgando del muelle mientras su rostro se retuerce en una mueca de satisfacción y alegría. Su voz antes áspera y rasposa, se va tornando más viva, como si cada palabra fuera una explosión de viejos recuerdos que finalmente tienen la oportunidad de salir al aire. — ¡El puto Ætherius! ¡El hombre que domó a la tormenta y mató a la tortuga!
El ron parece darle una energía renovada y las palabras comienzan a fluir sin descanso. Habla de Ætherius como si hubiera sido su compañero de vida, como si las hazañas del líder de los Tribulantes fueran suyas. Es un torrente de emociones y sus gestos se vuelven exagerados... casi cómicos. Levanta los brazos al cielo como si intentara mostrar la magnitud de lo que cuenta y su rostro se contorsiona de tal manera que parece que pudiera deshacerse en mil pedazos para luego recomponerse. Los años de vida en alta mar se reflejan en cada línea de su expresión pero ahora esos años son fuentes de historias maravillosas.
— ¡No es que fuera un tipo cualquiera! ¡No, no, no! Ætherius... ¡ese hombre podía hablar con los vientos, muchacho! ¡Con los vientos! — ríe ruidosamente y casi se cae de espaldas de la exageración pero rápidamente se agarra a uno de los barriles para mantenerse en su lugar. El ron le arde en la garganta con cada trago que le da pero parece disfrutarlo más mientras lo escupe de vuelta al aire mezclado con saliva, como si fuera un joven y no un anciano que ya ha cruzado demasiados mares. — Cuando la isla Tortuga estaba a punto de hundirse, ¡él se encargó con sus propias manos de que se mantuviera a flote! Todos esos hombres, todos los Tribulantes, temblaban ante su voluntad. Le decían "El que no tiene miedo a nada", porque vaya, ¡¿cómo podría tenerlo?! ¡Ni siquiera la muerte quería acercarse a él!
De repente la atmósfera cambia. El viejo pirata se pone serio y sus ojos antes chispeantes se oscurecen. Mira hacia el horizonte, como si realmente pudiera ver lo que ocurrió hace tantos años. Las palabras se suavizan... se vuelven más lentas, como si la gravedad de lo que cuenta lo estuviera aplastando.
— Pero… claro… no todo era tan bonito como parece. Ningún líder es perfecto. — su tono se vuelve más sombrío, y su mirada fija en el vacío, como si viera a los fantasmas del pasado. — Los Tribulantes… la mayoría no lo sabe, pero Ætherius hizo mucho más que fundar esta isla, ¡mucho más! Cuando mató a la tortuga, la sangre… — hace un gesto con las manos como si estuviera pintando el aire con el relato —. La sangre empapó las rocas de la colina de los huesos. Y esa sangre… esa sangre... ¡se decía que le daba poderes a todo aquel que la tocara! Un sacrificio, muchacho, un sacrificio terrible.
Hace una pausa y por un momento parece perderse en sus propios pensamientos. Los años parecen pesarle de nuevo y el brillo en sus ojos se apaga por un segundo. Luego se sacude, como si despertara de un sueño. Su rostro antes sombrío se ilumina de nuevo con una sonrisa torcida, mientras se balancea de un lado a otro.
— ¡Eso es lo que te traigo, chiquillo! — se interrumpe a sí mismo, riendo otra vez. Su voz es más fuerte, como si tuviera que soltar toda la energía acumulada. — La verdad y nada más que la verdad.
Por un momento se nota cómo su mirada parece un poco desconfiada, como si todo lo que estuviera diciendo fuera lo más importante de su vida y el habértelo dicho significa que pueden ser juzgadas. Luego tras una última carcajada se recuesta contra uno de los barriles soltando el aire de golpe, como si acabara de contar un secreto que ni él mismo quería que se supiera.
Y así entre risas y gestos exagerados se queda en silencio, observando el mar. Al poco tiempo, se vuelve hacia ti, sus ojos chisporroteando con una vitalidad renovada. Con una mueca traviesa, habla nuevamente.
— ¡Ah, claro! Se me olvidaba. Me llamo Dolos, muchacho. Un placer, aunque no parezca. Y no olvides escribir todo eso que te conté, porque si no lo haces, no servirá de nada. — se frota las manos como si estuviera disfrutando de un logro secreto. — Y ahora, ¿qué vas a hacer con toda esta información? ¿Vas a quedarte con la boca cerrada o vas a hacer algo con ella?
El viejo ahora más vivo que nunca se toma otro sorbo largo de ron, sonriendo a medias. Consciente de que alguien lo está escuchando de verdad, luego de tantos años.