[Aventura] [T6] To Ashes and Blood

Octojin deslizó cuatro billetes arrugados sobre la barra y, con un gesto casi automático, dejó una pequeña propina extra. No era una cantidad significativa, pero suficiente como para que el tabernero lo recordara con una impresión favorable, o al menos eso pretendía. El gyojin no necesitaba ser un experto para notar que el hombre sabía más de lo que decía. La manera en la que sus dedos apretaban el vaso que limpiaba, la forma en que evitaba sostener su mirada demasiado tiempo… todo indicaba que estaba ocultando algo.

Pero presionarlo más de la cuenta no era una opción inteligente. A veces, los secretos eran mejores aliados cuando se dejaban madurar. Y, aunque esa paciencia era una labor demasiado compleja, en ocasiones era la mejor estrategia a tomar.

Entonces, el tabernero le propuso que, si estaba aburrido, se acercase al teatro a ver algunas obras que, bajo su criterio, eran increíbles. El comentario hizo que Octojin entrecerrara los ojos un instante. ¿El teatro? El escualo no tenía el más mínimo interés en sentarse a ver una obra, pero la forma en que el tabernero lo dijo… ¿se refería solo a una distracción casual, o acaso le estaba hablando en clave? No había forma de saberlo con certeza, pero no descartó la idea de que algo se estuviera “cocinando” en aquel sitio.

— Suena interesante —respondió con fingido entusiasmo—. Quizá me pase a ver una función.

Giró levemente la cabeza, como si sus pensamientos estuvieran en otro sitio. ¿Por qué el tabernero le diría aquello? No parecía una recomendación al azar. No cuando la ciudad estaba bajo vigilancia y la gente apenas quería abrir la boca sobre el robo.

Algo pasaba en Ivansk. Yawgmoth lo sabía. Pero, por ahora, Octojin no obtendría más información de él. ¿Quizá era porque había mucha gente escuchando? Quién sabe.

Tomó su vaso con calma y le dio un sorbo largo al whisky. Su sabor era intenso y con el punto justo de calidez que necesitaba tras la caminata en el frío. Su lengua distinguió las notas de madera y caramelo que se mezclaban a la perfección con el ardor del licor. Sus sentidos, sin embargo, estaban enfocados en algo más.

Los tipos del fondo.

Un grupo de hombres había llegado minutos antes, interrumpiendo la tranquilidad de la taberna con su presencia estridente. No eran soldados, ni tampoco simples comerciantes. Vestían con un toque extravagante, con ropas que parecían elegidas más para llamar la atención que para mezclarse con la clientela del Alce Negro. Las armas a la vista eran toscos chafarotes, pero lo más peligroso de ellos no era lo que llevaban a la cintura, sino lo que susurraban entre sí.

El oído afilado del escualo captó fragmentos de conversación que a cualquier otro le habrían pasado desapercibidos. Hablaban sobre algo que ya tenían preparado, algo que harían pronto, y que, por lo visto, lo harían bajo sus narices... Interesante.

Las palabras se mezclaban con las risas contenidas y los murmullos de conspiración. Sonaba a algo grande. A algo que estaba por suceder. Y si había una expresión que siempre llamaba la atención de un marine encubierto, era esa última. "Bajo sus narices". ¿Se referían a los guardias? ¿O acaso a alguien más? ¿O era bajo la tierra de todos los presentes?

Fue entonces cuando lo sintió.

Octojin podía aguantar la respiración durante largos minutos, sumergirse en aguas turbulentas sin pestañear y distinguir a kilómetros de distancia el rastro de una presa en el océano. Sus sentidos habían sido forjados en el agua, pero aquí, en tierra firme, su olfato también tenía su utilidad.

Pólvora.

No necesitó mirar en su dirección para saber que el olor venía de ellos. Era un aroma inconfundible, impregnado en sus ropas, en sus manos. No era el olor débil de quien ha estado cerca de un arma de fuego, sino el rastro intenso de quien ha manipulado grandes cantidades de explosivos recientemente.

¿Qué diablos estaban planeando? Las alarmas saltaron en el interior del habitante del mar. Aquello tenía pinta de ser grande. Muy grande.

El escualo bajó la vista hacia su vaso y dio un último sorbo al whisky. Se levantó con naturalidad, ajustando la solapa de su abrigo y lanzando una mirada rápida al grupo. No fue un contacto visual prolongado ni desafiante, sino uno casual, como quien simplemente observa la clientela antes de marcharse.

Si eran delincuentes experimentados, quizá supieran leer las miradas. Y, pese a que él no quería que notaran la suya, cabía la posibilidad de que lo hicieran.

Se dirigió a la puerta con pasos medidos, empujándola con calma antes de salir al gélido exterior de Ivansk. El aire helado lo golpeó de inmediato, pero no prestó atención. Sus pensamientos estaban en lo que había oído y olido dentro de la taberna.

Se acomodó cerca de un poste, apoyándose contra él con los brazos cruzados, esperando.

Si alguno de aquellos hombres salía del Alce Negro, Octojin se aseguraría de seguirlo.

No había duda de que algo se estaba gestando en Ivansk. Y ahora, él estaba en el camino correcto para averiguarlo.