Muken
Veritas
12-08-2024, 05:00 AM
![[Imagen: Sin-t-tulo.png]](https://i.postimg.cc/5y7dQ90W/Sin-t-tulo.png)
El Arsenal es un lugar cosmopolita, donde se mezclaban personas de todas las razas y nacionalidades. Marineros curtidos por el mar, nobles adinerados, piratas despiadados, artesanos hábiles y aventureros de todas las clases se codeaban en sus calles. Cada uno tenía sus propias razones para visitar este lugar. El Arsenal era mucho más que un simple mercado de armas. Era un laberinto de callejones estrechos y edificios de piedra, un hervidero de actividad donde el olor a pólvora y aceite se mezclaba con el sudor de los trabajadores y el mar cercano. Era un lugar donde la vida y la muerte se entrelazaban, donde la esperanza y la desesperación se fundían en una misma olla. El corazón del Arsenal latía en sus innumerables tiendas. Cada una, un pequeño universo con sus propias reglas y clientela.
Forjas incandescentes: Los herreros trabajaban incansablemente, dando forma a espadas que brillaban bajo la luz de los fuegos. Sus tiendas eran un espectáculo de chispas y martillos, donde el acero se transformaba en obras de arte letales.
Armerías repletas: Desde ballestas hasta arcabuces, pasando por espadas de todas las formas y tamaños, las armerías ofrecían un arsenal para cualquier gusto y bolsillo. Los clientes, desde nobles hasta piratas, buscaban aquí las herramientas para la guerra o la defensa.
Talleres de armadura: Los armeros trabajaban con cuero, metal y otros materiales para crear armaduras que protegieran a sus portadores en el fragor de la batalla. Sus creaciones, desde las cota de malla más sencillas hasta las armaduras de placas más elaboradas, eran una muestra de la maestría artesanal.
Tiendas de camuflaje: Los cazadores y los espías encontraban en estas tiendas todo lo necesario para pasar desapercibidos. Desde túnicas de camuflaje hasta pinturas faciales y herramientas para falsificar documentos, estos establecimientos eran un paraíso para los que vivían en las sombras.
Mercados de pólvora: El olor a azufre y salitre era omnipresente en estos lugares. Los vendedores, con caras curtidas por el sol y las explosiones, ofrecían barriles de pólvora de la mejor calidad, así como mechas, detonadores y otros materiales explosivos.
Tiendas de dudosa reputación: En los rincones más oscuros del Arsenal, se escondían tiendas donde se podían encontrar armas prohibidas, objetos robados y sustancias ilícitas. Estos lugares eran frecuentados por los elementos más peligrosos de la sociedad, y la entrada estaba reservada a aquellos que conocían la contraseña adecuada.
El taller del herrero, otrora un santuario de creación y oficio, se había convertido en un escenario de enfrentamiento. El olor a cuero curtido y metal caliente, que habitualmente impregnaba el aire con una sensación de calidez y seguridad, ahora se mezclaba con un hedor a miedo y a sudor. El tintineo rítmico de los martillos sobre el yunque, que solía ser una melodía familiar para los oídos del anciano herrero, se había transformado en un latido irregular, un eco de una era de paz que parecía infinitamente lejana.
Detrás del mostrador, el herrero, un hombre cuyos años se reflejaban en las profundas arrugas de su rostro y en la blancura de su cabello, luchaba por mantener la calma. Sus ojos, que habían visto nacer y morir a incontables espadas, ahora reflejaban un miedo que no había conocido en décadas. Sus manos, endurecidas por años de trabajo, temblaban ligeramente mientras intentaba ocultar un pergamino enrollado debajo del mostrador.
Los dos intrusos, hombres de complexión fuerte y mirada salvaje, se paseaban por la tienda con la arrogancia de quienes se creen invencibles. Sus tatuajes, intrincados diseños que serpenteaban por sus brazos y rostros, contaban historias de violencia y rebeldía. Uno de ellos, más corpulento y con una cicatriz que le cruzaba el ojo izquierdo, era el que parecía dirigir la operación. Su voz, áspera como lija, resonaba en el pequeño espacio, cada palabra una amenaza velada.
-Dime dónde lo escondiste, viejo-, gruñó el líder, su voz cortando la tensión como un cuchillo. -Sabemos que lo tienes-.
El herrero tragó saliva con dificultad. -No sé de qué me hablan-, respondió con voz temblorosa. -Nunca he visto ese objeto del que hablan.-
El otro intruso, más joven y menos experimentado, se impacientó. -Deja de hacerte el tonto, viejo-, espetó, acercándose al mostrador y golpeándolo con el puño. -Sabemos que lo tienes. Y si no nos lo das por las buenas, te lo quitaremos por las malas.-
El anciano retrocedió, su espalda chocando contra la pared. Sus ojos se llenaron de lágrimas, no de miedo, sino de rabia. Había dedicado toda su vida a este taller, a crear armas y herramientas para proteger a su comunidad. Y ahora, estos desconocidos querían arrebatarle todo lo que había construido. Fuera de la tienda, un tumulto de gente se alejaba de la zona tan aprisa que llamaría la atención de cualquiera. Los rayos del sol se filtraban a través de las ventanas polvorientas, proyectando sombras alargadas y distorsionadas sobre las paredes. El viento aullaba como un lobo hambriento, presagiando una tormenta inminente. Dentro del taller, la tensión se había vuelto palpable. Cada respiración, cada movimiento, cada sonido parecía amplificarse en el silencio que había caído sobre el lugar. El anciano, con la espalda contra la pared, se aferraba al pergamino que escondía bajo el mostrador, consciente de que su destino y el destino de todo lo que había construido dependían de ese pequeño trozo de papel, No perdía la esperanza de que e si lograba aguantar un poco mas alguien llegaría ayudarlo.