[Común] [Pasado] Malvenidos al G-31

Loguetown,

20 de invierno del año 724

Entre el vaivén de marines y el eco de órdenes de los instructores marines, una figura destacaba en medio de la brisa de la Base G-31 de Loguetown.

Eustass D. Punk avanzaba con paso firme, con la chaqueta abierta al viento y un cigarro encendido en la boca.

A su hombro, una bolsa colgada del hombro repleta de cachivaches raros, piezas metálicas y un par de objetos claramente sospechosos que muy probablemente no pasaron por aduanas que tintineaban a cada paso que daba.

Su entrada no pasa desapercibida. De hecho, los reclutas a su alrededor comienzan a murmurar entre ellos, con una mezcla de miedo y expectativa.

— ¡Tsk, puto pueblo y puta vida, pesa un huevo esta mierda! — gruñe, ajustando la bolsa en su hombro antes de mascullar una calada profunda.

Cuando finalmente llega frente a la brigada que le ha tocado, se detiene en seco. Su mirada pasa de sorpresa a absoluto desprecio en cuestión de segundos. Y entonces... estalla.

Porqué si, ella estallaba, no hablaba.

— ¡PERO QUÉ PUTA MIERDA ES ESTA! ¿ESTO ES UN CUARTEL DE LA MARINA O UN DESFILE DE PAYASOS?

Los gritos de la mujer retumbaban por toda la base, mientras señalaba a los marines alineados frente a ella.

Solo le faltaba morderles.

—  ¿QUIÉN COÑO OS ARMÓ? ¿VUESTRAS PUTAS MADRES O UN MALDITO SASTRE DE CIRCO? ¡QUE OS DEN, PANDA DE INÚTILES!

Los marines intercambian miradas incómodas. Uno de ellos, un cadete de aspecto nervioso, intenta decir algo, pero su voz muere en su garganta cuando Punk le clava la mirada.

— TÚ, PALURDO, DIME UNA COSA... ¿POR QUÉ COÑO TIENES EL CASCO TORCIDO? ¿TE HAS PEGADO UNA HOSTIA O QUÉ? ¿Y TÚ, EL DE LAS RODILLERAS, ERES SOLDADO O TE VAS A PATINAR AL PARQUE?

Un silencio sepulcral. Ni el viento se atrevía a interrumpir.

Eustass D. Punk escupe a un lado mientras se sube las mangas, echa humo por la nariz y resopla.

— QUE OS DEN, PANDA DE MALPARIDOS. ESPERO QUE AL MENOS SEPAN CUÁNDO AGACHAR EL PUTO CULO CUANDO EMPIECEN A VOLAR LOS CAÑONAZOS.

Y con esa declaración de guerra, sigue avanzando, dejando a gran parte del cuartel preguntándose qué demonios hicieron para que el mismísimo caos llegara a su unidad.

El silencio en la fila de marines es sepulcral. Algunos se miran entre sí, otros evitan el contacto visual con la chica de pelo azul grisaceo, no sea que decida hacerles una inspección personal y acabe encontrando otra razón para cagarse en sus existencias.

Uno de los oficiales intenta tomar la palabra, carraspeando antes de hablar.

— Suboficial Punk, se le ha asignado una nueva división.

Punk ladea la cabeza, con el cigarro colgando precariamente de sus labios. Su ceja se arquea con un peligroso escepticismo.

— ¿Nueva división? — repite, con una mueca que huele a problemas — Mi división es del South Blue. ¿A qué puto manicomio me han vendido ahora?

— No es un manicomio, señor... ¡Señora! — responde el oficial con nerviosismo — Es la Baddo Bacchi.

Silencio.

Más silencio...

Y luego... Bomba.

Eustass D. Punk pestañea una vez. Luego dos. Da una última calada a su cigarro antes de escupirlo en el suelo y pisarlo con fuerza y darle cuatro pisotones, como si estuviera apagando su paciencia con la marina entera.

— ¿LA PUTA BADDÓ BACCHI? ¿Me estás diciendo que después de todo el puto sudor, pólvora y gritos que he dejado en este asqueroso mar, me van a mandar con ESA PANDA DE DESCEREBRADOS?

El oficial no responde, pero su mirada lo dice todo.

La chica con malas pulgas y cara de Bull Dog se pasa la mano por la cara, exhalando un largo suspiro, murmurando entre dientes lo que parecen ser maldiciones en diez dialectos diferentes. Luego, se planta frente al soldado más cercano y le mete un dedo en el pecho.

— Dime, recluta, ¿alguna vez has visto una explosión de cerca?

El pobre chico traga saliva.

— N-no, señora.

— Pues prepárate, porque voy a hacer saltar por los aires a todo este puto cuartel.

Y con un bufido explosivo, Eustass D. Punk, con cara de bulldog francés se gira de muy malas pulgas, agarrando su bolsa de cachivaches y echando a andar con la gracia de una bomba de tiempo a punto de estallar, en dirección a conocer a su nueva división.