Drake Longspan
[...]
15-02-2025, 07:04 PM
Drake Longpspan se quedó de pie junto al mostrador, con los brazos cruzados, observando cómo Byron se desenvolvía con la vendedora con esa actitud de cabroncete descarado que le salía tan natural. Cada palabra, cada gesto, cada guiño parecía calculado, como si su vida fuera un escenario y él el actor principal.
Al carpintero no le iban las florituras, pero el se lo pasaba bien al menos.
No era algo que le sorprendiera. Byron tenía ese don para meterse en la cabeza de la gente, para hacer que bajaran la guardia sin darse cuenta. Una herramienta útil, aunque a veces le daban ganas de meterle un puñetazo por pasarse de gracioso.
Pero tenía que quererlo así.
El brazos largos, en cambio, no era de charlas innecesarias. Ni de coqueteos. Él hablaba lo qué tenía que hablar y listo, directo.
Cuando su capitán desapareció en el probador, Drake resopló. Sabía que no podía andar por ahí con sus harapos habituales, pero joder, la idea de vestirse como un político le revolvía el estómago. El era feliz con lo poco que llevaba.
Se giró hacia la vendedora, que lo miraba con curiosidad, como si se preguntara qué clase de animal salvaje estaba a punto de vestir.
— Oi, dame algo negro. Algo que no me apriete los brazos y con lo que pueda moverme.
La mujer no parecía preocupada. Se notaba que había tratado con todo tipo de clientes. Con un asentimiento rápido, desapareció entre los percheros y en menos de un minuto regresó con un traje negro mate, sin adornos innecesarios, acompañado de una camisa gris oscura y una corbata delgada.
El brazos largos entrecerró los ojos, inspeccionando la ropa con una mueca de desconfianza, antes de tomarla sin decir nada más. Se metió al probador sin una palabra de agradecimiento más allá de un asentimiento, aunque tampoco con desprecio. No era maleducado, solo estaba intentando asumir todo lo que estaba ocurriendo.
Dentro, la luz amarillenta iluminó su reflejo en el espejo. Por un momento, se quedó mirándose a sí mismo.
Su torso desnudo estaba cubierto de vendajes desgastados, cicatrices de cortes, golpes, fracturas mal curadas. Marcas de un pasado que ni él mismo se molestaba en recordar del todo. Cada herida era una historia que nadie preguntaba, y él no tenía la menor intención de contar.
Ni de coña.
Se puso la camisa, sintiendo el roce del algodón contra su piel curtida. No estaba mal. Ajustada en el pecho, pero suelta en los hombros y brazos, lo suficiente como para no restringir sus movimientos. Luego, la chaqueta negra. Le quedaba bien. Más de lo que le gustaba admitir.
Movió los brazos y flexionó los puños para comprobar la manga.
— Tch… maldita sea… parezco un puto enterrador. — Murmuró para sí mismo, sintiendo una extraña incomodidad.
Finalmente, se abrochó la chaqueta y salió del probador, rodando los hombros como si intentara acostumbrarse al peso de la tela. Le pesaba más en la mente que en el cuerpo. La ropa era solo ropa, pero para el vicecapitán entendía qué ponérsela significaba jugar un juego que no le gustaba.
Byron estaba allí, con su cabello recogido en un moño sin la cicatriz en la frente y con un aire de noble que parecía sacado de una historia de mierda sobre héroes trágicos de tebeos.
Drake lo miró de arriba abajo y torció la boca en una sonrisa burlona.
— Tch… Pareces una princhecha. Rohahaha.
Drake Longspan, en cambio, sentía que la chaqueta era una cuerda que le ataba el cuerpo, un disfraz que lo mantenía a raya, conteniéndolo. Pero sabía que era parte del trabajo.
Metió las manos en los bolsillos del pantalón y miró a su capitán con la seriedad de un hombre que sabía que esto iba a terminar mal, pero mal de mal.
— Estoy listo, flacucho. Vámonos antes de que cambie de opinión.
Al carpintero no le iban las florituras, pero el se lo pasaba bien al menos.
No era algo que le sorprendiera. Byron tenía ese don para meterse en la cabeza de la gente, para hacer que bajaran la guardia sin darse cuenta. Una herramienta útil, aunque a veces le daban ganas de meterle un puñetazo por pasarse de gracioso.
Pero tenía que quererlo así.
El brazos largos, en cambio, no era de charlas innecesarias. Ni de coqueteos. Él hablaba lo qué tenía que hablar y listo, directo.
Cuando su capitán desapareció en el probador, Drake resopló. Sabía que no podía andar por ahí con sus harapos habituales, pero joder, la idea de vestirse como un político le revolvía el estómago. El era feliz con lo poco que llevaba.
Se giró hacia la vendedora, que lo miraba con curiosidad, como si se preguntara qué clase de animal salvaje estaba a punto de vestir.
— Oi, dame algo negro. Algo que no me apriete los brazos y con lo que pueda moverme.
La mujer no parecía preocupada. Se notaba que había tratado con todo tipo de clientes. Con un asentimiento rápido, desapareció entre los percheros y en menos de un minuto regresó con un traje negro mate, sin adornos innecesarios, acompañado de una camisa gris oscura y una corbata delgada.
El brazos largos entrecerró los ojos, inspeccionando la ropa con una mueca de desconfianza, antes de tomarla sin decir nada más. Se metió al probador sin una palabra de agradecimiento más allá de un asentimiento, aunque tampoco con desprecio. No era maleducado, solo estaba intentando asumir todo lo que estaba ocurriendo.
Dentro, la luz amarillenta iluminó su reflejo en el espejo. Por un momento, se quedó mirándose a sí mismo.
Su torso desnudo estaba cubierto de vendajes desgastados, cicatrices de cortes, golpes, fracturas mal curadas. Marcas de un pasado que ni él mismo se molestaba en recordar del todo. Cada herida era una historia que nadie preguntaba, y él no tenía la menor intención de contar.
Ni de coña.
Se puso la camisa, sintiendo el roce del algodón contra su piel curtida. No estaba mal. Ajustada en el pecho, pero suelta en los hombros y brazos, lo suficiente como para no restringir sus movimientos. Luego, la chaqueta negra. Le quedaba bien. Más de lo que le gustaba admitir.
Movió los brazos y flexionó los puños para comprobar la manga.
— Tch… maldita sea… parezco un puto enterrador. — Murmuró para sí mismo, sintiendo una extraña incomodidad.
Finalmente, se abrochó la chaqueta y salió del probador, rodando los hombros como si intentara acostumbrarse al peso de la tela. Le pesaba más en la mente que en el cuerpo. La ropa era solo ropa, pero para el vicecapitán entendía qué ponérsela significaba jugar un juego que no le gustaba.
Byron estaba allí, con su cabello recogido en un moño sin la cicatriz en la frente y con un aire de noble que parecía sacado de una historia de mierda sobre héroes trágicos de tebeos.
Drake lo miró de arriba abajo y torció la boca en una sonrisa burlona.
— Tch… Pareces una princhecha. Rohahaha.
Drake Longspan, en cambio, sentía que la chaqueta era una cuerda que le ataba el cuerpo, un disfraz que lo mantenía a raya, conteniéndolo. Pero sabía que era parte del trabajo.
Metió las manos en los bolsillos del pantalón y miró a su capitán con la seriedad de un hombre que sabía que esto iba a terminar mal, pero mal de mal.
— Estoy listo, flacucho. Vámonos antes de que cambie de opinión.