[Común] [C - Pasado] Se puede ser elegante y ordinario al mismo tiempo

-¡Que llooooro por ti! ¡Que llooooro sin ti! ¡Que ya lo entendí! ¡Que no eras para mí! Y lloro…  

 

Lemon cantaba a vivo pulmón, una botella de ron a medio vaciar en su mano derecha. Le daba igual que hubiera gente que se despertaba temprano por la madrugada para ir a trabajar. Era deber de un revolucionario interferir en la cotidianidad de los civiles. Además, tenía una buena razón para cantar canciones de desamor a esas horas de la madrugada. Bea, la muchacha que había conocido el otro día, se iba a casar… ¡Y ni más ni menos que con un campesino! ¿Acaso los poemas de amor, las entregas de amor y las caricias de un joven apuesto, rubio y adinerado, no fueron suficientes?

 

Esperaba que el alcohol sanara su maltrecho corazón, pero desde niño que tenía una gran tolerancia a los destilados. Por lo mismo, deseaba que el tabaco que se fumaba fuera a matarle antes de que lo hiciera la tristeza. Sin embargo, no sucedía ni la una ni la otra. La vida era cruel, sobre todo para los jóvenes esforzados y desvalidos como Lemon Stone.

 

Una escena prometedora le sacó de su depresión, avivando las cenizas del rebelde que se hospedaban en su interior. Podía oler una batalla, y una de las buenas. No había nada más revolucionario que salir de la cantina en la madrugada y pegarse con unos matones de mierda. Bueno, puede que detener el tránsito y dejarse crecer los vellos de la axila fuera más trascendental, pero una pelea era un buen comienzo.

 

Lemon aguzó la mirada como si le costara ver lo que tenía en frente, o más bien del otro lado del callejón. Había dos hombres, de eso no tenía ninguna duda. No obstante, ¿quién o qué era esa cosa que se les paraba con tanta determinación? Blanco, peludo y tierno. No había ninguna duda. ¡Había encontrado al primo de Castor! Jamás pensó que acabaría encontrándose a un marsupial en mitad de Loguetown, y encima uno adicto a las batallas. Había escuchado que a los canguros les gustaba pelearse contra humanos, aunque hasta ese momento creía que solo se trataba de un mito para ahuyentar a los turistas indeseables (gente de piel color barro, básicamente).

 

Infló el pecho y los pectorales, como si fuera cierto personaje adicto a la espinaca, y atravesó el callejón. Nadie se metía con los canguros: nadie.

 

-¡Alto ahí, gente de color humilde! -gritó, el viento sacudiendo sus hermosos cabellos rubios-. ¡Acabo de llamar a los derechos internacionales de los animales! ¡Pronto habrá un centenar de mujeres apestosas y veganas listas para cancelarlos!

 

Creía que sus palabras perfectamente escogidas iban a tener un impacto más significativo, pero en cambio recibió un puñetazo directo a la cara.