Balagus
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07-09-2024, 08:59 PM
Desollar, despiezar, limpiar… Prefería trabajar con presas más grandes, con animales que no se le escurrieran entre los dedos, aunque centrarse en la cocina alejaba la oscuridad de sus lóbregos pensamientos. Al menos por un rato.
Probó el guiso, y echó un poco de sal. Probó otro poco, y añadió dos patatas troceadas y un cuenco de grasa de ballena. Y volvió a probar. No era la mejor comida que hubiera hecho en su vida, desde luego, pero era la mejor que hacía desde que lo perdió todo. Tras todos aquellos años encadenado, y luego meses y meses sobreviviendo a la intemperie, o junto al impredecible e incauto de Silver…
“Que tenga que cocinar con esta mierda… hay que tocarse los cojones.”
Los primeros que llegaron para pedirle los restos de su labor le pillaron por sorpresa, haciéndole enarcar una ceja y devolverles una mirada de hostil suspicacia. ¿Parecerse? ¿Al otro piojin? Balagus bufó mientras repartía las pieles, huesos, e incluso tripas, a los marineros. “Yo no me parezco a nadie. Ya no. ¿Y qué coño significará lo de “piojin”? ¿Me confunden con los gyojin? ¿Hay uno por aquí y esos lerdos son tan faltos que ni siquiera pueden ver la diferencia?”
Continuó entre gruñidos con su labor, ya casi terminando los pucheros, cuando recibió a otro pedigüeño, uno más alto, con una voz más agarrada en la garganta. Aunque no pudo verle la cara ni el torso, sus manos y brazos, aunque lejos ya de su mayor gloria, todavía mostraban las señales de un guerrero. Y su piel… no era una piel humana, estaba seguro de eso.
Tornó la cabeza para tomar con la mano un puñado de los huesos que aún quedaban, y cuando la volvió para dárselos al marinero cargado de papeles, lo que vio le paralizó de pura perplejidad y sorpresa: era un oni sin cuernos, y con grandes colmillos asomando por su mandíbula. Era un superviviente de su gente, de su isla.
- No… ¡Espera un momento! – Quiso detenerle, pero el viejo ya había puesto pies en polvorosa para salir de allí. Balagus hizo el amago de echar a correr detrás de él, pero se detuvo al recordar la olla. - ¡Grashneg! – Bramó un improperio en su lengua natal, uno que incluso su padre se habría abstenido de soltar en la mayoría de situaciones.
Tomando la olla por las asas, apretó los dientes para aguantar el calor ardiente que aún las recorría, y apartó el guiso de las llamas. Si no terminaba de cocerse con el calor que aún quedaba en él, no le costaría mucho terminarla luego. No, lo que más le preocupaba era que los aprovechados y los gorrones vinieran a por el fruto de su trabajo.
Pero no era importante para él. No más que lo que acababa de cruzarse en su camino. Aunque no era difícil seguir el camino del anciano, y la forma física de Balagus era muy superior, el primero conocía mejor el barco y había perdido gran parte de su corpulencia, por lo que no se quedaba atascado aquí y allá. Alguien trató de llamar su atención en mitad de la carrera, pero apenas le costó apartarlo de delante, y llegar hasta la cubierta de nuevo.
Allí pudo ver la ventaja que le había sacado, y temió que fuera a escaparse por la borda. Sólo le quedaba un recurso, si verdaderamente era uno de los suyos. Un llamamiento que sólo un guerrero de las tribus respondería, sin importar el tiempo y el castigo pasado.
- ¡LOK’TAR OGAR! ¡Tu jefe de guerra te llama, guerrero! –
El viejo grito de guerra de los suyos, el único que podía unificar a las tribus, y liderarlas contra sus enemigos. Lok’tar ogar: Victoria o muerte.
Probó el guiso, y echó un poco de sal. Probó otro poco, y añadió dos patatas troceadas y un cuenco de grasa de ballena. Y volvió a probar. No era la mejor comida que hubiera hecho en su vida, desde luego, pero era la mejor que hacía desde que lo perdió todo. Tras todos aquellos años encadenado, y luego meses y meses sobreviviendo a la intemperie, o junto al impredecible e incauto de Silver…
“Que tenga que cocinar con esta mierda… hay que tocarse los cojones.”
Los primeros que llegaron para pedirle los restos de su labor le pillaron por sorpresa, haciéndole enarcar una ceja y devolverles una mirada de hostil suspicacia. ¿Parecerse? ¿Al otro piojin? Balagus bufó mientras repartía las pieles, huesos, e incluso tripas, a los marineros. “Yo no me parezco a nadie. Ya no. ¿Y qué coño significará lo de “piojin”? ¿Me confunden con los gyojin? ¿Hay uno por aquí y esos lerdos son tan faltos que ni siquiera pueden ver la diferencia?”
Continuó entre gruñidos con su labor, ya casi terminando los pucheros, cuando recibió a otro pedigüeño, uno más alto, con una voz más agarrada en la garganta. Aunque no pudo verle la cara ni el torso, sus manos y brazos, aunque lejos ya de su mayor gloria, todavía mostraban las señales de un guerrero. Y su piel… no era una piel humana, estaba seguro de eso.
Tornó la cabeza para tomar con la mano un puñado de los huesos que aún quedaban, y cuando la volvió para dárselos al marinero cargado de papeles, lo que vio le paralizó de pura perplejidad y sorpresa: era un oni sin cuernos, y con grandes colmillos asomando por su mandíbula. Era un superviviente de su gente, de su isla.
- No… ¡Espera un momento! – Quiso detenerle, pero el viejo ya había puesto pies en polvorosa para salir de allí. Balagus hizo el amago de echar a correr detrás de él, pero se detuvo al recordar la olla. - ¡Grashneg! – Bramó un improperio en su lengua natal, uno que incluso su padre se habría abstenido de soltar en la mayoría de situaciones.
Tomando la olla por las asas, apretó los dientes para aguantar el calor ardiente que aún las recorría, y apartó el guiso de las llamas. Si no terminaba de cocerse con el calor que aún quedaba en él, no le costaría mucho terminarla luego. No, lo que más le preocupaba era que los aprovechados y los gorrones vinieran a por el fruto de su trabajo.
Pero no era importante para él. No más que lo que acababa de cruzarse en su camino. Aunque no era difícil seguir el camino del anciano, y la forma física de Balagus era muy superior, el primero conocía mejor el barco y había perdido gran parte de su corpulencia, por lo que no se quedaba atascado aquí y allá. Alguien trató de llamar su atención en mitad de la carrera, pero apenas le costó apartarlo de delante, y llegar hasta la cubierta de nuevo.
Allí pudo ver la ventaja que le había sacado, y temió que fuera a escaparse por la borda. Sólo le quedaba un recurso, si verdaderamente era uno de los suyos. Un llamamiento que sólo un guerrero de las tribus respondería, sin importar el tiempo y el castigo pasado.
- ¡LOK’TAR OGAR! ¡Tu jefe de guerra te llama, guerrero! –
El viejo grito de guerra de los suyos, el único que podía unificar a las tribus, y liderarlas contra sus enemigos. Lok’tar ogar: Victoria o muerte.