![[Imagen: Evento.png]](https://i.ibb.co/JHPW5fp/Evento.png)
Un solo hombre aguardaba en el centro de una vasta sala rectangular, de 60 metros de largo, 40 de ancho y 40 de altura. El aire era denso, cargado de un silencio casi reverencial, hasta que un estruendo rompió la calma. De repente, una serie de antorchas situadas a tres metros de altura en las paredes comenzaron a encenderse una a una, como si respondieran a un antiguo ritual olvidado. Las llamas danzaban en sincronía, extendiéndose desde un punto central, recorriendo el espacio en ambas direcciones hasta encontrarse en el extremo opuesto de la sala.
— Ya debe ser la noche. — Murmuró el hombre, su voz debilitada no hacia frente a la magnitud de aquel lugar. A sus 70 años, era bajo y regordete, con una melena blanca que caía como una cascada de plata sobre sus hombros. Sus ojos, de un marrón claro, brillaban con la sabiduría de quien ha visto demasiado. Vestía un uniforme marrón gastado, un gorro del mismo color y a su lado descansaba una mochila tan grande como él, repleta de historias vividas.
![[Imagen: Ruinaman%C3%ADaco_ROZA.png]](https://images.wikidexcdn.net/mwuploads/wikidex/4/4c/latest/20171223081121/Ruinaman%C3%ADaco_ROZA.png)
La luz de las antorchas reveló la sala en todo su esplendor. Las paredes, de un marrón anaranjado, estaban talladas con intrincados relieves que evocaban tiempos perdidos. No había puertas, ventanas ni aberturas, solo roca pura, inquebrantable.
Lo único que rompía la armonía de aquel espacio eran unas extrañas marcas en el suelo: ocho cuadrados de 4x4m distribuidos a lo largo de los laterales, cada uno grabado con un símbolo que se hundía en la piedra misma. También un círculo central de 2 metros de radio, donde otro símbolo alzaba en su núcleo. Dos circunferencias lo rodeaban: una, de sangre seca y oscura, era amplia e irregular; la otra, tallada con precisión, contenía una secuencia de símbolos antiguos repetidos una y otra vez.
![[Imagen: S-mbolos.png]](https://i.ibb.co/RjX8WHF/S-mbolos.png)
El hombre alzó la mirada hacia el techo, donde las sombras se alargaban como brazos invisibles. No había rastro de miedo en su rostro. Era Indiana D. Jones, un nombre que había resonado en las bocas de los valientes y los insensatos por igual. Un hombre que una vez había sido leyenda, conocido por explorar lo inexplorable, siempre solo, siempre al borde de lo imposible. Pero el tiempo lo había alcanzado. Ya no era el aventurero ágil y fuerte de antaño; solo le quedaban su astucia y el conocimiento ganado a través de innumerables vivencias.
Entonces, comenzó a llover. No agua, sino cuerpos. Seres vivos caían del cielo de piedra en intervalos irregulares, golpeando el suelo de la sala con una fuerza que hacía eco en cada rincón. Algunos caían en grupos, otros en solitario, todos descendiendo desde un abismo que parecía infinito. No se podía calcular la altura de la caída, pero el impacto contra la piedra lisa dejaba claro que no era una caída suave. Algunos lograron amortiguar el golpe, otros, menos afortunados, debieron soportar el peso del impacto con sus propios cuerpos.
El agujero en el techo por el que habían caído se cerró con un rugido ensordecedor. Las rocas temblaron, y el suelo bajo sus pies vibró con la fuerza de la tierra misma. Indiana, con esfuerzo, se puso de pie. Esperó a que los ecos de la tormenta de cuerpos cesaran antes de gritar con toda la energía que le quedaba.
— ¡Que nadie haga daño a otros! ¡Tranquilos! Si se derrama sangre en esta sala, seremos aplastados.
Por primera vez, su voz temblaba, como si su vida dependiese de otros. La tensión lo venció y, debilitado, cayó al suelo, exhausto. No había bebido agua en días, y llevaba una semana sin probar bocado. Solo su determinación lo mantenía vivo, pero incluso eso empezaba a desvanecerse.