Balagus
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17-09-2024, 02:45 AM
El oni tenía la paciencia justa y la ira pronta, pero sólo cuando entendía la espera venía causada por la estupidez o la ineptitud de otros. Allí, sentado en unos maderos frente al pequeño Marvolath y a una criatura peluda, sucia y desaliñada tan reducida en tamaño como él, aceptó sin rechistar ni gruñir la espera para ser atendido.
No perdió detalle, visual o auditivo, de todo lo que ocurrió frente a él, incluso aunque algunas veces apenas alcanzara a entender sus murmullos. No le importaba lo que pensasen los demás de él si resultaba indiscreto, y tampoco apostaría por que ellos fueran a recriminarle nada. Lo que sí le importaba era conocer a sus compañeros y aliados, y, aunque él fuera una rareza en el mundo, jamás se atrevería a usar las intimidades de otros contra ellos.
Finalmente, pudo ser tratado. La crema podía haber estado densa como el fondo de un pantano, y oler tres veces peor, que los nulos conocimientos de Balagus no le habrían dado ni una pista del estado de esta. Además, en su juventud había visto y sentido demasiados emplastos y remedios a base de hierbas, sangre, y jugos de insectos: era difícil pillarle por sorpresa en ese aspecto.
- Gracias, Marvolath. – Le agradeció en un susurro, sólo para él. El doctor podía haber recuperado la inquietante neutralidad de su voz, pero Balagus sentía la tormenta que sacudía las olas en su interior. No se rebajaría a aprovecharse de quien seguía firme en su puesto bajo tales dificultades. De hecho, aquel fue el primer gesto que marcó el incipiente reconocimiento del oni hacia el Kobito.
Encorvado y meditabundo, regresó a la cocina, donde le dedicó a Malakus una mirada pesarosa, pero brillante aún con la determinación de resistir contra viento y marea, y le dio unas palmadas en el hombro, dejando ver que sus manos vendadas podían volver a trabajar sin demasiado dolor. Con la ayuda de su recién descubierto hermano de raza, no le costó apagar las brasas y terminar de adecentar aquel guiso de pobres, llevando la inmensa olla entre sus fuertes brazos mientras el segundo oni le asistía con los cuencos, las cucharas y el agua. Antes de salir, volvió a engancharse su vieja hacha de las tiras de cuero a su espalda.
Contemplar a las desdichadas almas en pena de aquel barco, incluso por un plato de comida de tan rancia procedencia como era aquel, calentaba y animaba su corazón. En otra ocasión habría alzado un barril de ron para brindar, y habría bebido gran parte de su contenido con los presentes para celebrar otro festín con éxito, pero ni su humor se inclinaba por celebrar nada en absoluto, ni había barril de ron a la vista, ni aquello podía considerarse, bajo ningún tipo de estándar o criterio, un festín.
Poniendo su mejor esfuerzo en no ser visto por los atareados balleneros, puso en manos de Malakus unos pedazos de carne de cerdo seca de su bolsa personal, preparados y sazonados por él mismo cada pocas semanas. Notaba cómo le empezaban a escasear, pero no dejó que la profundidad a la que sus dedos debían rebuscar en el contenedor de cuero de su enorme cinturón le frenaran a la hora de compartirlos, ya fuera con el oni de color verdoso, con Marvolath, a quien se los dejó al lado del cuenco, o con su capitán, a quien pudo dárselos en mano al encontrarlo.
No recordaba haber visto a Silver tan afectado y taciturno. Normalmente era él quien ocupaba ese extremo de la balanza anímica que formaban entre ambos, y le preocupaba que, de golpe, aquel equilibrio se hubiera descompensado tanto. Sin embargo, no interrumpió el silencio con alguna ocurrencia jocosa, y contempló el mar desafiante junto a su compañero, mientras él mismo masticaba lentamente también un par de pedazos de la carne reseca.
Había oído historias de algunos marineros acerca del alma de los barcos, de que los navíos poseían su propia consciencia, llena de recuerdos e historias. Aunque Balagus creía en los espíritus y en los antepasados, la idea de que una creación humana pudiera atraer a estas fuerzas sobrenaturales sin la correcta intervención y mantenimiento de uno o varios chamanes se le hacía completamente absurda y necia. Con todo, si algo de esas habladurías era mínimamente cierto, el Death of Hopes merecía un par de bofetones de padre y ser devuelto a la realidad.
Pero, ¿qué realidad? Esta parecía haberse evaporado en una nube de niebla. La mirada preocupada del gigantón se volvió hacia el timonel, que afirmaba haber perdido el control del barco de nuevo. Balagus arrugó el gesto, y tomó el hacha entre sus manos en un acto reflejo, pero allí no emergió nada con lo que luchar: las grandes sombras que se elevaban en derredor no eran sino los naufragios de barcos que el Death of Hopes parecía empeñado en querer evitar.
Las muestras de destrucción y devastación trajeron imágenes a su memoria: imágenes de una aldea en llamas, de cadáveres decapitados, de mujeres y niños encadenados y arrastrados, de ríos de sangre corriendo por los senderos de polvo. De los ojos de su padre, carentes de vida, mirándole con pena, rabia y cólera, como si el tajo de su garganta y la media docena de lanzas alojadas en su caja torácica aún hubieran sido insuficientes para acabar con su vida.
Jhonas apareció detrás del oni, haciéndole soltar un gruñido de sobresaltada advertencia, y notificándole que Silver hacía rato que había abandonado su lado, y que había pasado a estar junto al timón. Entre las majaderías y supercherías del viejo tuerto, Balagus sí pudo coincidir con él en lo único sabio y coherente que había dicho: allí sólo había muerte y almas en pena.
Balagus empezó a caminar, con semblante grave y decidido, hacia la proa del barco, pasando el hacha a su mano izquierda, y tomando un manojo de arpones de los balleneros consigo. Adelantándose más que todos los presentes, clavó las armas en los tablones de cubierta, impertérrito a los gritos y mofas de Scarface, y más aún a las misteriosas palabras que surgieron de… ¿del propio barco?
- ¿Para qué? ¿Para morir? ¿Para matar? – Contestó, casi bramando. – Hace años que estoy preparado para cualquiera de las dos, y una cosa prometo: haré que sea glorioso, me toque el papel que me toque… ¡¡LOK’TAR OGAR!!-
Lanzó su desafío, listo, como él mismo acababa de afirmar, para enfrentarse a cualquier enemigo. Incluso a la muerte misma.
No perdió detalle, visual o auditivo, de todo lo que ocurrió frente a él, incluso aunque algunas veces apenas alcanzara a entender sus murmullos. No le importaba lo que pensasen los demás de él si resultaba indiscreto, y tampoco apostaría por que ellos fueran a recriminarle nada. Lo que sí le importaba era conocer a sus compañeros y aliados, y, aunque él fuera una rareza en el mundo, jamás se atrevería a usar las intimidades de otros contra ellos.
Finalmente, pudo ser tratado. La crema podía haber estado densa como el fondo de un pantano, y oler tres veces peor, que los nulos conocimientos de Balagus no le habrían dado ni una pista del estado de esta. Además, en su juventud había visto y sentido demasiados emplastos y remedios a base de hierbas, sangre, y jugos de insectos: era difícil pillarle por sorpresa en ese aspecto.
- Gracias, Marvolath. – Le agradeció en un susurro, sólo para él. El doctor podía haber recuperado la inquietante neutralidad de su voz, pero Balagus sentía la tormenta que sacudía las olas en su interior. No se rebajaría a aprovecharse de quien seguía firme en su puesto bajo tales dificultades. De hecho, aquel fue el primer gesto que marcó el incipiente reconocimiento del oni hacia el Kobito.
Encorvado y meditabundo, regresó a la cocina, donde le dedicó a Malakus una mirada pesarosa, pero brillante aún con la determinación de resistir contra viento y marea, y le dio unas palmadas en el hombro, dejando ver que sus manos vendadas podían volver a trabajar sin demasiado dolor. Con la ayuda de su recién descubierto hermano de raza, no le costó apagar las brasas y terminar de adecentar aquel guiso de pobres, llevando la inmensa olla entre sus fuertes brazos mientras el segundo oni le asistía con los cuencos, las cucharas y el agua. Antes de salir, volvió a engancharse su vieja hacha de las tiras de cuero a su espalda.
Contemplar a las desdichadas almas en pena de aquel barco, incluso por un plato de comida de tan rancia procedencia como era aquel, calentaba y animaba su corazón. En otra ocasión habría alzado un barril de ron para brindar, y habría bebido gran parte de su contenido con los presentes para celebrar otro festín con éxito, pero ni su humor se inclinaba por celebrar nada en absoluto, ni había barril de ron a la vista, ni aquello podía considerarse, bajo ningún tipo de estándar o criterio, un festín.
Poniendo su mejor esfuerzo en no ser visto por los atareados balleneros, puso en manos de Malakus unos pedazos de carne de cerdo seca de su bolsa personal, preparados y sazonados por él mismo cada pocas semanas. Notaba cómo le empezaban a escasear, pero no dejó que la profundidad a la que sus dedos debían rebuscar en el contenedor de cuero de su enorme cinturón le frenaran a la hora de compartirlos, ya fuera con el oni de color verdoso, con Marvolath, a quien se los dejó al lado del cuenco, o con su capitán, a quien pudo dárselos en mano al encontrarlo.
No recordaba haber visto a Silver tan afectado y taciturno. Normalmente era él quien ocupaba ese extremo de la balanza anímica que formaban entre ambos, y le preocupaba que, de golpe, aquel equilibrio se hubiera descompensado tanto. Sin embargo, no interrumpió el silencio con alguna ocurrencia jocosa, y contempló el mar desafiante junto a su compañero, mientras él mismo masticaba lentamente también un par de pedazos de la carne reseca.
Había oído historias de algunos marineros acerca del alma de los barcos, de que los navíos poseían su propia consciencia, llena de recuerdos e historias. Aunque Balagus creía en los espíritus y en los antepasados, la idea de que una creación humana pudiera atraer a estas fuerzas sobrenaturales sin la correcta intervención y mantenimiento de uno o varios chamanes se le hacía completamente absurda y necia. Con todo, si algo de esas habladurías era mínimamente cierto, el Death of Hopes merecía un par de bofetones de padre y ser devuelto a la realidad.
Pero, ¿qué realidad? Esta parecía haberse evaporado en una nube de niebla. La mirada preocupada del gigantón se volvió hacia el timonel, que afirmaba haber perdido el control del barco de nuevo. Balagus arrugó el gesto, y tomó el hacha entre sus manos en un acto reflejo, pero allí no emergió nada con lo que luchar: las grandes sombras que se elevaban en derredor no eran sino los naufragios de barcos que el Death of Hopes parecía empeñado en querer evitar.
Las muestras de destrucción y devastación trajeron imágenes a su memoria: imágenes de una aldea en llamas, de cadáveres decapitados, de mujeres y niños encadenados y arrastrados, de ríos de sangre corriendo por los senderos de polvo. De los ojos de su padre, carentes de vida, mirándole con pena, rabia y cólera, como si el tajo de su garganta y la media docena de lanzas alojadas en su caja torácica aún hubieran sido insuficientes para acabar con su vida.
Jhonas apareció detrás del oni, haciéndole soltar un gruñido de sobresaltada advertencia, y notificándole que Silver hacía rato que había abandonado su lado, y que había pasado a estar junto al timón. Entre las majaderías y supercherías del viejo tuerto, Balagus sí pudo coincidir con él en lo único sabio y coherente que había dicho: allí sólo había muerte y almas en pena.
Balagus empezó a caminar, con semblante grave y decidido, hacia la proa del barco, pasando el hacha a su mano izquierda, y tomando un manojo de arpones de los balleneros consigo. Adelantándose más que todos los presentes, clavó las armas en los tablones de cubierta, impertérrito a los gritos y mofas de Scarface, y más aún a las misteriosas palabras que surgieron de… ¿del propio barco?
- ¿Para qué? ¿Para morir? ¿Para matar? – Contestó, casi bramando. – Hace años que estoy preparado para cualquiera de las dos, y una cosa prometo: haré que sea glorioso, me toque el papel que me toque… ¡¡LOK’TAR OGAR!!-
Lanzó su desafío, listo, como él mismo acababa de afirmar, para enfrentarse a cualquier enemigo. Incluso a la muerte misma.