Masao Toduro
El niño de los lloros
13-10-2024, 05:30 PM
Moverse entre aquel barullo era algo complicado, por lo que, poniendo su cara de pocos amigos, comenzó a refunfuñar y a abrirse paso entre “las aguas” como si de Moises se tratará.
—AQUÍ VIENE LA AUTORIDAH— gritaría mientras se abría hueco tanto para mí como para el albino, el cual rápidamente consiguió llegar hasta el herido.
La herida pinta fea, no sería el primero ni el último que veía morir por un navajo en esa zona. Un sudor frío le recorrió la espalda recordando la última imagen que tenía de su abuelo en una escena similar, después de haberse metido con la familia equivocada.
De reojo comenzó a mirar a u izquierda y derecha tratando de ver si localizaba algo que le desentonará, aunque claro, al ser nuevo en la isla, todo le resultaba nuevo y en alguna que otra medida llamativa. No fue hasta que el rubio dio la voz de alarma que rápidamente se percató de la mujer que había percibido su compañero.
Sin mucho miramiento y con poco tacto rápidamente cargué como un toro de los encierros, comenzando a apartar a los diferentes civiles, zarandeándolos a un lado u a otro según iba nadando entre la muchedumbre. Y es que momento como aquellos no era ni momentos ni para las formas ni para los protocolos que le habían cantado durante las formaciones. Poco a poco comenzó a alcanzar a la mujer de pelo blanco, que a la vista de que íbamos tras ella, acelero el paso y dejando a un lado las apariencias.
Tras abandonar la nube de personas, la mujer comenzó a correr calle abajo metiéndose por uno de los callejones. Yo la seguí unos instantes después, lo suficientemente rápido como para ver por el callejón que tiraba, apretando la carrera giré por el callejón recortando unos valiosos metros a la sospechosa, la mujer fue deslizándose por los sinuosos e intrincadas callejuelas que componían aquella barriada, con la vana esperanza de darme esquina.
Lo que no sabía es que aquel el menda se había criado en el barrio y que le cada uno de sus sudorosos poros emanaba “calle”. Primero eran treinta, luego veinte, ocho, veintiséis, veintitrés… poco a poco los palmos que los separaban se reducían, la mujer podía ser sigilosa y taimada, pero no era tan rápida como un sureño "engorilado" de tres al cuarto.
—NIÑA, VEN PA ACÁ QUE TE VOY A LLEVAR A CONFESAR— le gritó a modo de intimidación —¡TE JURO POR MI MADRE QUE TE VAS A IR A CONFESAR!— le espetó mientras reducía aún más la distancia con la mujer —¡COMO QUE ME LLAMO MASAO!— le insistió a la desperada mujer que veía su distancia reducida a tan solo diez palmos, tras que propinará un salto que me permitió ahorrarme todas las escaleras que acaba de descender la joven.
Las adoquinadas callejuelas, y sus traicioneros adoquines, junto a la humedad propia del puerto, hacían de aquel encierro una prueba para todos sus participantes. A media de que la distancia menguaba fue fijándose con más detenimiento en los detalles de la barriada, sus paredes de ladrillo mohoso, las diferentes tuberías, y tenderetes con las camisolas, pantalones y variada ropa interior daban color a un escenario tan gris.
No fue hasta uno o dos minutos más tarde que se abalanzó sobre la mujer, reduciéndola en el suelo con bastante rudeza, y apartando de un manotazo el arma que intento sacarle, una pistola de chispa de época de su bisabuelo.
—La has cagado chaval— espetó a la mujer antes de escupirme en la cara.
Cuando quise replicar, por otros callejones comenzaron a aparecer una media docena de hombres calvos, con cara de pocos amigos y un nulo sentido de la moda.
—Aquí el equipo de limpieza, nos encargamos nosotros— dijo uno por uno de esos caracoles, antes de colgar y guardárselo para sostener con las dos manos la tubería que sostenía en sus manos.
—A coño, vosotros debéis ser del club de fan del “Don limpio”— bromeé yo antes de noquear a la mujer antes de incorporarme, sonriente y confiado.
A todo esto donde estaba el guía, estas cosas son las que le tenía que explicar a uno, menos mal que le sobraba ingenio para deducirlas el solito. En fin, le quitaría una o dos estrellas en la encuesta de la agencia de viajes.
—AQUÍ VIENE LA AUTORIDAH— gritaría mientras se abría hueco tanto para mí como para el albino, el cual rápidamente consiguió llegar hasta el herido.
La herida pinta fea, no sería el primero ni el último que veía morir por un navajo en esa zona. Un sudor frío le recorrió la espalda recordando la última imagen que tenía de su abuelo en una escena similar, después de haberse metido con la familia equivocada.
De reojo comenzó a mirar a u izquierda y derecha tratando de ver si localizaba algo que le desentonará, aunque claro, al ser nuevo en la isla, todo le resultaba nuevo y en alguna que otra medida llamativa. No fue hasta que el rubio dio la voz de alarma que rápidamente se percató de la mujer que había percibido su compañero.
Sin mucho miramiento y con poco tacto rápidamente cargué como un toro de los encierros, comenzando a apartar a los diferentes civiles, zarandeándolos a un lado u a otro según iba nadando entre la muchedumbre. Y es que momento como aquellos no era ni momentos ni para las formas ni para los protocolos que le habían cantado durante las formaciones. Poco a poco comenzó a alcanzar a la mujer de pelo blanco, que a la vista de que íbamos tras ella, acelero el paso y dejando a un lado las apariencias.
Tras abandonar la nube de personas, la mujer comenzó a correr calle abajo metiéndose por uno de los callejones. Yo la seguí unos instantes después, lo suficientemente rápido como para ver por el callejón que tiraba, apretando la carrera giré por el callejón recortando unos valiosos metros a la sospechosa, la mujer fue deslizándose por los sinuosos e intrincadas callejuelas que componían aquella barriada, con la vana esperanza de darme esquina.
Lo que no sabía es que aquel el menda se había criado en el barrio y que le cada uno de sus sudorosos poros emanaba “calle”. Primero eran treinta, luego veinte, ocho, veintiséis, veintitrés… poco a poco los palmos que los separaban se reducían, la mujer podía ser sigilosa y taimada, pero no era tan rápida como un sureño "engorilado" de tres al cuarto.
—NIÑA, VEN PA ACÁ QUE TE VOY A LLEVAR A CONFESAR— le gritó a modo de intimidación —¡TE JURO POR MI MADRE QUE TE VAS A IR A CONFESAR!— le espetó mientras reducía aún más la distancia con la mujer —¡COMO QUE ME LLAMO MASAO!— le insistió a la desperada mujer que veía su distancia reducida a tan solo diez palmos, tras que propinará un salto que me permitió ahorrarme todas las escaleras que acaba de descender la joven.
Las adoquinadas callejuelas, y sus traicioneros adoquines, junto a la humedad propia del puerto, hacían de aquel encierro una prueba para todos sus participantes. A media de que la distancia menguaba fue fijándose con más detenimiento en los detalles de la barriada, sus paredes de ladrillo mohoso, las diferentes tuberías, y tenderetes con las camisolas, pantalones y variada ropa interior daban color a un escenario tan gris.
No fue hasta uno o dos minutos más tarde que se abalanzó sobre la mujer, reduciéndola en el suelo con bastante rudeza, y apartando de un manotazo el arma que intento sacarle, una pistola de chispa de época de su bisabuelo.
—La has cagado chaval— espetó a la mujer antes de escupirme en la cara.
Cuando quise replicar, por otros callejones comenzaron a aparecer una media docena de hombres calvos, con cara de pocos amigos y un nulo sentido de la moda.
—Aquí el equipo de limpieza, nos encargamos nosotros— dijo uno por uno de esos caracoles, antes de colgar y guardárselo para sostener con las dos manos la tubería que sostenía en sus manos.
—A coño, vosotros debéis ser del club de fan del “Don limpio”— bromeé yo antes de noquear a la mujer antes de incorporarme, sonriente y confiado.
A todo esto donde estaba el guía, estas cosas son las que le tenía que explicar a uno, menos mal que le sobraba ingenio para deducirlas el solito. En fin, le quitaría una o dos estrellas en la encuesta de la agencia de viajes.