Silver D. Syxel
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16-11-2024, 02:58 PM
El Trago del Marinero, Loguetown
Verano del año 724
Verano del año 724
La taberna parecía tan caótica como siempre, pero en medio de aquel tumulto de voces y movimiento, el aire estaba cargado con una tensión apenas perceptible para la mayoría. Los dos hombres de Rodrik se acomodaron cerca de la barra, ajenos a las miradas que se posaban sobre ellos. Uno era bajo y robusto, con el cabello grasiento recogido en una coleta, mientras el otro, más alto y delgado, llevaba una chaqueta que apenas ocultaba la empuñadura de un arma de filo. Ambos intercambiaban palabras a media voz, vigilando de reojo el ambiente, aunque ninguno parecía percatarse de las figuras que los observaban desde la penumbra.
Airok había seguido el movimiento de los hombres desde el momento en que cruzaron la puerta. Su objetivo estaba claro, y su mente trabajaba con la precisión de una estratega, evaluando cómo seguirlos sin levantar sospechas o cómo sacarles información allí mismo. La pelirroja no ignoraba el peligro de la situación, pero era evidente que aquello no la intimidaba, sino que la estimulaba. Sin embargo, entre su concentración, la figura de Borah no había desaparecido de su radar. Había algo en la joven Mink que se mantenía en el borde de su atención, una sombra que no terminaba de encajar del todo en el panorama.
Por su parte, Borah aprovechaba la atención de Airok sobre los hombres para moverse con una destreza felina. Su postura, relajada pero alerta, la hacía prácticamente invisible para quienes no sabían dónde mirar. Los pasos de los subordinados del Flaco parecían haberle otorgado una oportunidad dorada, y mientras la pelirroja mantenía sus ojos en ellos, Borah calculaba el momento exacto para moverse. Pero algo en su interior le decía que aquella joya no sería fácil de arrebatar. Y, si los matones de Rodrik notaban algo, podría convertirse en un juego mucho más peligroso del que había anticipado.
La situación comenzó a cambiar cuando uno de los recién llegados golpeó la barra con un gesto de impaciencia, llamando al camarero. Su tono era lo suficientemente alto como para atraer la atención de los más cercanos, aunque sus palabras, por ahora, no contenían nada comprometedor. Sin embargo, el ambiente a su alrededor parecía cargarse aún más.
Entonces, ocurrió algo inesperado. Uno de los clientes habituales de la taberna, un viejo pescador con más ron que sangre en las venas, tropezó con la silla de uno de los rufianes. El golpe derramó parte de su bebida sobre la chaqueta del más alto, que se levantó de un salto, agarrando al pescador por el cuello de la camisa.
—¡Mira por dónde caminas, viejo! —espetó el hombre, atrayendo algunas miradas en el local.
La escena era un hervidero esperando estallar. Airok, desde su lugar, podía percibir que el conflicto estaba a punto de escalar. Los hombres de Rodrik no parecían ser del tipo que dejara pasar una oportunidad para mostrar su fuerza, aunque fuera contra alguien indefenso. Para Borah, la creciente atención en los matones representaba tanto una oportunidad como un riesgo: si el ambiente se calentaba demasiado, las cosas podrían complicarse rápido. La noche, que había comenzado como un juego de estrategia silencioso, ahora parecía estar al borde de convertirse en un caos abierto.